Cenizas de poeta muerto.

Éramos dos cuerpos sin más,

dos extraños

que ya se conocían.

Dos lenguas calientes

que apagaban las frías lámparas 

que alumbran al corazón.

Éramos dos locos perdiendo la razón,

dos almas que ansiaban calor.

Crujíamos a cada movimiento

como hojas bajo los pies,

resonábamos como una voz

perdida en el eco.

Rogábamos silencio a gritos

para llenar los huecos del corazón.

Escritores

Escritor es quién escribe con pasión, 

quién llena el folio de sentimientos.

Hay escritores diarios, semanales, mensuales, semestrales, anuales,

incluso escritores que sólo escriben una vez en su vida, 

sin embargo, otros pasan toda su vida escribiendo y nunca serán escritores.

Ojalá.

Ojalá algún día se rompan los muros de contención de este seco corazón,
ojalá algún día vuelva a vivir y deje de sentirme siempre tan sola.
Ojalá algún día pueda volver a reír y a llorar con el alma,
ojalá algún día me vuelvan a besar los labios que ya me besaron, me acaricien las manos que ya me acariciaron.
Ojalá volvamos a escuchar música en inglés;
y yo ya no te escriba, y tú si me leas.

Descartes, destrozos y otras cosas...

Doy el último calo. Inspiro hondo, dejando que el alquitrán abrace mis pulmones y apago el cigarro. Siento la necesidad de que estés aquí, de que borres el sabor a nicotina de mi boca con tu saliva, de que tu lengua busque mi lengua al mismo tiempo que tus manos se escapan bajo mi camiseta y hundes los dedos en mis erizados pechos. Imagino lo que haría si estuvieras aquí y me inundo.

Hotel Vendetta

Justo antes de subir al escenario. Pura felicidad.