Estar congelada no es más que un estado.
Las tijeras que cortarán los hilos que me cosen la boca ya casi rozan mis labios.
La frustración se diluye con el estribillo de alguna canción a la que me he vuelto adicta.
Y eso de colgar los tacones, los sostenes provocativos y las barras de labios que no dejan huella, es algo a olvidar.
Vuelvo a todos "los lugares en los que..." y busco allí mi inspiración, aunque siempre parece haber pasado algún ladrón por allí antes que yo.
Las preguntas que a mi edad debería comenzar a hacerme, fueron respondidas hace más lágrimas de las necesarias.
Lo de medir las palabras y no cometer demasiado desvaríos se quedó en tachón en la lista de propuestas de año nuevo.
Todo lo que se me olvidó sentir, vuelve poco a poco y rasga la escarcha del corazón.
Las manos.
Dos especies de manos se enfrentan en la vida,
brotan del corazón, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.
La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.
Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.
Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uñas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relámpagos y gotas.
Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas.
Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.
Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.
Feroces y reunidas en un bando sangriento
avanzan al hundirse los cielos vespertinos
unas manos de hueso lívido y avariento,
paisaje de asesinos.
No han sonado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,
mudamente aletean, se ciernen, se propagan.
Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,
y blandas de ocio vagan.
Empuñan crucifijos y acaparan tesoros
que a nadie corresponden sino a quien los labora,
y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros
caudales de la aurora.
Orgullo de puñales, arma de bombardeos
con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:
ejecutoras pálidas de los negros deseos
que la avaricia empuña.
¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden
al agua y la deshonran, enrojecen y estragan?
Nadie lavará manos que en el puñal se encienden
y en el amor se apagan.
Las laboriosas manos de los trabajadores
caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.
Y las verán cortadas tantos explotadores
en sus mismas rodillas
Miguel Hernández
Pensamientos de las 19:11
Buscar la melodía del ayer para cantarla hoy.
Poetas que escriben versos de amor
que nunca llegarán a manos de alguna princesa huyendo de un cuento.
que nunca llegarán a manos de alguna princesa huyendo de un cuento.
Cadenas que se rompen para dejarte huir,
miedos que se vuelven valientes para dejarte crecer.
Mil y una maneras de sentir, solo una de realizar.
Sueños que se escapan por la ventana,
y que se llevan las promesas del ayer.
Palabras difíciles de comprender,
y aun así hay quien las intenta detener en sus oídos.
La ignorancia del que no sabe por lo que lucha
y a pesar de ello no se rinde.
El dolor de una punzada en el corazón
tras deshacerte del primer amor.
Los cortes profundos que con los años
algunos te hacen en la piel.
!Y pensar que todo este dolor es lo que nos hace seguir!
8-8-210
-
Buscar y encontrar.
La adolescencia
a flor de piel.
Pieles mojadas de saliva,
dedos prometiendo placer.
Descampados que
se convierten en un improvisado hotel.
Querer y no poder,
reglas que se rompen,
ganas de querer.
Las cosas prohibidas del ayer,
hechas rutinas del hoy.
Te quieros que
no valen mas que un revolcón.
(13/5/2012)
La adolescencia
a flor de piel.
Pieles mojadas de saliva,
dedos prometiendo placer.
Descampados que
se convierten en un improvisado hotel.
Querer y no poder,
reglas que se rompen,
ganas de querer.
Las cosas prohibidas del ayer,
hechas rutinas del hoy.
Te quieros que
no valen mas que un revolcón.
(13/5/2012)
¿Qué hacer si.. ?
Si confundo sexo con amor. Si me pierdo entre besos y caricias de plástico. Si me da miedo que me besen con pleno amor. Si me aterroriza la idea de que alguien quiera un "nosotros" conmigo. Si no soy capaz de creer que alguien me quiera tal y como soy. Si no se demostrar el cariño que siento. ¿Qué hacer si no sé qué hacer?
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