Como Shakespeare sin musa

Tengo algo en el pecho que empuja a llenar folios y folios. A mancharlos de tinta, y emborronarlos después. Antes, todo era fácil. Escribía largos textos. Expresando sentimientos, gritando deseos, formando largas sinfonías de palabras. Y ahora ... Soy como Shakespeare sin musa. Como verano sin noches de reflexión. Poeta inspirado sin folio cerca donde escribir. ¿Donde quedaron mis inspiraciones? ¿Dónde? Se fueron prometiendo volver sin demasiada demora a llenar de nuevo mi corazón.. Tenían nombre y apellido mis inspiraciones. Y andares, y holor, y sonrisa .. ! Que sonrisa! Dos colmillos asomaban un poco por encima de los demás dientes. Inspiraba con su simple presencia. Aunque estuviese callado. Aunque estuviese quieto. Eran sus manos las que animaban a las mías a moverse para transformar mi amor en palabra. Él era mi muso, y yo era la poeta solitaria que escribía para lograr su amor..Escribí mil textos. Y todos se los hice llegar de alguna forma. Los comprendió y comentó algo sobre ellos. pero no calaron hondo en su corazón.Los textos. Mis textos. Lo que sin querer yo escribí para él. No le dejaron sin palabras. No le pararon el corazón`por un segundo. No le helaron el aliento, ni le congelaron una lágrima sobre la mejilla. Y ahora ya no es muso, si no anhelo en mi corazón. Y sólo quiero que vuelva, y me libre de ser poeta sin inspiración